SERGIO ALGORA [9-7-2008]
Sergio Algora ha fallecido esta madrugada. Cantante y letrista de El niño gusano, tras la disolución del grupo formó parte de Muy poca gente y La costa brava. Escribió varios libros de poesía, uno de relatos y una obra de teatro.
Es responsable, en inmensa medida, de la magia de la escena indie de los años 90. Solo sé decir que era, es y seguirá siendo imprescindible.
Tuvo la amabilidad de enviarme un poema para el primer número de esta revista. Hoy lo rescato como homenaje, y al releerlo, pienso que ojalá fuese el relato de lo ocurrido esta madrugada. Un abrazo muy fuerte a su familia, a sus amigos y a todos los que lo admiramos y disfrutamos como creador.
Mil gracias por ser.
Santo y seña le piden a mis ojos que se detienen en un parpadeo
y quedan pendientes del deshielo
mientras el médico de guardia dice a la familia
que no he muerto
que sigo en mis sueños
Himno a Àngels Barceló [Alberto Santamaría]
ella dice atentado
y la piel se le enreda alrededor del ombligo como una cereza
es su deseo. atenta la cámara
y su palabra es el eco de las ochoymedia.
de su escote nace la mirada
de otro mundo. madre o lujuria
su piel es látigo y mi látigo sus labios
qué savia da forma a sus sílabas,
qué rojo débil su perfilador asesino.
da paso a los deportes, su sonrisa
abre la noche como un pan, y quietos
la esperamos. ella dice maltrato
y al fondo mis células son aves calladas, motores
que elevan la sangre a deseo. ella dice
y sus dientes inundan la cantina, y el aliento
del invierno repentino nos envuelve en el liso manto de su piel
bronceada en lo más profundo de diciembre. cenamos,
repican las últimas gotas en la ventana. sabemos
que en palestina han muerto cuatro y que en dakota
alguien inventa “el método definitivo para extender su pene”.
ella lo dice y yo quisiera saber qué pájaros habitan entonces su vientre.
ella dice y nosotros creemos sorbo a sorbo en…
…quietos, silencio, alguien habla suavemente en su oído,
ángeles o cuerpos eléctricos. dicen, susurran
alguien habla. al otro lado, sí, al otro lado
pide paso rosa lerchundi.
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Canción de la intemperie [Lidia Bravo]
Mi hogar es el hogar del mar,
un barco encallado en la cima de una roca
donde se mecen los cuatro puntos cardinales.
El cofre de los tesoros está vacío de sábanas.
No hay vasos, ni ducha.
No hay alfombra azul ni polvo.
Lo arrastro por el camino de tierra roja,
y ni una brizna levanta.
Es barro sobre barro.
Es la nada capaz de cualquier cosa.
Tiempo, voy a convertirte en música.
Música, voy a convertirte en viento
que me lleve a una ciudad cualquiera.
He construido unas maracas
rompiendo un reloj y una brújula.
En cualquier sitio encontraré
tiernos suelos de hierba
donde oiré cualquier historia
y por encima de mi cabeza,
cuando cante,
en bandada echará a volar
mi leve techo de plumas.
Desde un balcón rodante
me asomaré a otros cuerpos
como quien se asoma a una cascada.
Al dejarme caer por el agua,
al son de mis precipicios
planeará el mapa secreto del laberinto
que ayuda a escapar de toda casa.
La luz del abandono. Pronto, el final del camino.
Fotografía de Patricia Díaz Rosales
Sílfides de sanatorio [Diego Medina Poveda]
Como sílfides de sanatorio ellas
por estas calles pútridas caminan
cuántas veces
habrás observado
sus faldas abiertas
ondulantes
sus largas piernas levemente heridas
aire rasgado
o humo de fábrica
cuántas veces
Clément
habrá pasado
con su irrisoria flor marchita
en esos
labios
y tú
Lacombe
ni siquiera
eres ya el médico que un día fuiste
noche tras noche
al blanco son del Sena
y la roca
a esas ninfas
desde
tu andén contemplas
ahora
solo caminas
las uvas
al rumor de las aguas vendimiaste
son cuadros de París aquellas musas
que nada harían en los hospitales
let it bleed
te dices
Lacombe
en sitio alguna la brisa marina
encuentras
un naufragio es la vida
y mientras de tu vaso el vino bebes
al vino que es tu sangre
lúcidamente
cantas
y a ellas
a las que antes tú sanabas
más les pides que te hieran
Fiften men on the Dead Man’s Chest
Fiften men on the Dead Man’s Chest
Yahoo! and a bottle of rum!
Sacando (discretamente) al hombro de su sitio una tarde de verano [Julio César Jiménez]
Lanzar piedras
sea quizá
guardarlas en el aire,
atribuirles
mordeduras de viento,
proponerles una breve
vida de asalto.
Lanzarlas sea quizá
ensayar nuevas técnicas
de la ira, empeñar en las nubes
un furibundo
gesto puntual,
tensar las brisas
como bocas disponibles,
heridas deseantes.
Hacerlo sería
como sorprender
ventiscas, como hacer del cielo
una estrecha sima curva,
como si se le diera a lo inerte
una inútil carrera prodigiosa:
devastar el cielo con el hombro.
[confesión]
—A mí las gentes que creen que tienen importancia —le decía—, que sus vidas tienen importancia, me hacen gracia. Les miro gesticular, asegurar una cosa y me divierte. Porque hay que tener una pretensión inaudita, o ser más tonto de lo que generalmente somos, para suponer que lo de uno tenga la menor importancia. Me recuerdan la suegra de mi hermano Ramón que se enfurecía rabiosamente, a cada momento, por si las cosas se hacían o se dejaban de hacer. A mí, en casa, me llamaban Shanti Andía, por el personaje de la novela de Baroja, que es amigo de mi hermano Ignacio. No sé por qué: no he viajado nunca, ni he corrido aventuras. Lo único que he procurado siempre es no hacer nada. Y si hice —¡qué remedio! ¡hay que vivir!— nunca le he dado la menor importancia. Mi hermano Antonio, que se pasó la vida trabajando para asegurarse una vejez tranquila —eso decía él—, se murió a los cuarenta y dos en pleno trabajo. Como muestra basta un botón. Mi familia ya cumplió.
Max Aub, La calle Valverde.
