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[algunos nombres]

Antonio Agredano

Luis Bagué Quílez

Eduardo Casilari

Cristina Castro Moral

Ben Clark

Cristina Consuegra Abal

Francisco Fortuny

David Leo García

David González

Antonio Jiménez Millán

Paola Laskaris

David Marín Hernández

Ángel Luis Luján Atienza

Vicente Luis Mora

Andrés Neuman

Camilo de Ory

Lorenzo Plana

Josep M. Rodríguez

Beatriz Ros

Francisco Ruiz Noguera

Alberto Santamaría

Diego Vaya

Senta-te ao sol. Abdica
E sê rei de ti próprio.

Su cuerpo es un rincón que va hacia el alba.

La noche es la respuesta, aunque se pierda.

Las cosas deberían ser distintas,
vivir como quien traza
una fiesta insistente como un río.
Pero incluso la música es paciencia.

Al llegar a su casa
pide un poco de tiempo a la ventana:
la oscuridad, los ojos duros.

En las fotografías sigue joven.
La soledad de imaginarse muerto
le hace pensar con calma en sus pinturas,
en los libros que crecen en sus manos,
en una melodía del verde y libre océano.

Procura darse cuenta, saber si le requieren.
Pero sabe que hay sombras que prestan atención.

Y tal vez morirá rezagado y feliz,
porque sus prisas sólo son las nubes
de un mañana sin él: una ebriedad.

Ya no tiene más miedo.

NADA SINO contar sin cálculo
hojas.

Entre los hierros de una bici
no silba el viento ni vibra
la hermética tersura del aceite
en el charco.

Dormir y pasear
un domingo.

Un día paternal.

Flores escasas chupan
la breve luz

y no sentimos
y creemos ver.

Sale la luna
y se pierde de vista.
No hay nada nuevo.

Tú estarás en el centro de una esfera,
inmune a las afrentas de enemigos,
atento a los saludos cariñosos
de los amigos fieles. Desde dentro,
verás sus rostros nobles e impacientes.
No podrás abrazarlos.

Satisfecho en la luz, valorarás
el mero hecho de la protección.
En realidad, un símbolo desnudo.

No tendrás muchas cosas que decir.
Porque tú llegarás a estar a salvo,
igual que en lo profundo de una madre.

El latido del sol será benévolo.

Y cuando todo estalle
ya no habrá más fronteras.

Tú piensa en una esfera tan enorme
que al estallar regresa a un solo punto.

Igual que de repente una alegría
te lleva a un corazón que es tan pequeño
que acoge lo más grande en poco espacio.

malaga-hoy

Sergio Algora ha fallecido esta madrugada. Cantante y letrista de El niño gusano, tras la disolución del grupo formó parte de Muy poca gente y La costa brava. Escribió varios libros de poesía, uno de relatos y una obra de teatro.

Es responsable, en inmensa medida, de la magia de la escena indie de los años 90. Solo sé decir que era, es y seguirá siendo imprescindible.

Tuvo la amabilidad de enviarme un poema para el primer número de esta revista. Hoy lo rescato como homenaje, y al releerlo, pienso que ojalá fuese el relato de lo ocurrido esta madrugada. Un abrazo muy fuerte a su familia, a sus amigos y a todos los que lo admiramos y disfrutamos como creador.

Mil gracias por ser.

Santo y seña le piden a mis ojos que se detienen en un parpadeo
y quedan pendientes del deshielo
mientras el médico de guardia dice a la familia
que no he muerto
que sigo en mis sueños

Pronto, la nómina de autores.

Dicha de dedicar sin dedicarse.
Pereza creadora,
distinción de una fe entre maldiciones.
Ocio en que se trabaja
más que otros en negocios:
buscando la palabra o imprimiéndola.
Restos de paraíso entre la tarde,
humor que acierta a dar un giro al tiempo.
Aroma del acuerdo de un color.
Sacramento del ocio sin descanso.
Sacrificio de ser y de no ser
con parsimonia que os ensancha el día
como se ensancha un puerto al irse un barco.
Aquel hombre de barba de profeta
le llevaba una flor a una muchacha.