[Ricardo Reis]

Senta-te ao sol. Abdica
E sê rei de ti próprio.

El rezagado [Lorenzo Plana]

Su cuerpo es un rincón que va hacia el alba.

La noche es la respuesta, aunque se pierda.

Las cosas deberían ser distintas,
vivir como quien traza
una fiesta insistente como un río.
Pero incluso la música es paciencia.

Al llegar a su casa
pide un poco de tiempo a la ventana:
la oscuridad, los ojos duros.

En las fotografías sigue joven.
La soledad de imaginarse muerto
le hace pensar con calma en sus pinturas,
en los libros que crecen en sus manos,
en una melodía del verde y libre océano.

Procura darse cuenta, saber si le requieren.
Pero sabe que hay sombras que prestan atención.

Y tal vez morirá rezagado y feliz,
porque sus prisas sólo son las nubes
de un mañana sin él: una ebriedad.

Ya no tiene más miedo.

Al expresionismo [Carlos Pardo]

NADA SINO contar sin cálculo
hojas.

Entre los hierros de una bici
no silba el viento ni vibra
la hermética tersura del aceite
en el charco.

Dormir y pasear
un domingo.

Un día paternal.

Flores escasas chupan
la breve luz

y no sentimos
y creemos ver.

Posmodernidad [José Antonio Padilla]

Sale la luna
y se pierde de vista.
No hay nada nuevo.

Esfera [Lorenzo Plana]

Tú estarás en el centro de una esfera,
inmune a las afrentas de enemigos,
atento a los saludos cariñosos
de los amigos fieles. Desde dentro,
verás sus rostros nobles e impacientes.
No podrás abrazarlos.

Satisfecho en la luz, valorarás
el mero hecho de la protección.
En realidad, un símbolo desnudo.

No tendrás muchas cosas que decir.
Porque tú llegarás a estar a salvo,
igual que en lo profundo de una madre.

El latido del sol será benévolo.

Y cuando todo estalle
ya no habrá más fronteras.

Tú piensa en una esfera tan enorme
que al estallar regresa a un solo punto.

Igual que de repente una alegría
te lleva a un corazón que es tan pequeño
que acoge lo más grande en poco espacio.

Dilentantismo [Álvaro García]

Dicha de dedicar sin dedicarse.
Pereza creadora,
distinción de una fe entre maldiciones.
Ocio en que se trabaja
más que otros en negocios:
buscando la palabra o imprimiéndola.
Restos de paraíso entre la tarde,
humor que acierta a dar un giro al tiempo.
Aroma del acuerdo de un color.
Sacramento del ocio sin descanso.
Sacrificio de ser y de no ser
con parsimonia que os ensancha el día
como se ensancha un puerto al irse un barco.
Aquel hombre de barba de profeta
le llevaba una flor a una muchacha.

[Sergio Algora]

Santo y seña  le piden a mis ojos que se detienen en un parpadeo
y quedan pendientes del deshielo
mientras el médico de guardia dice a la familia
que no he muerto
que sigo en mis sueños

Carmen 51 [Catulo, trad. de Raúl Díaz Rosales]

Ille mi par esse deo videtur,
ille, si fas est, superare divos,
qui sedens adversus identidem te
… spectat et audit

dulce ridentem, misero quod ones
eript sensus mihi: nam simul te,
Lesbia, aspexi, nihil est super mi
……….

lingua sed torpet, tenuis sub artus
flamma demanat, sonitu suopte
tintinant aures, giman teguntur
…lumina nocte.

Otium, Catulle, tibi molestum est:
Otio exultas nimiumque gestis:
…otium et reges prius et beatas
…perdidit urbes.

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Aquel, a un dios idéntico parece,
aquel, si no es blasfemia, a dioses vence.
que frente a ti sentado, sin descanso,
te oye y escucha

riendo dulcemente, oh miserable
esto ciega mis sentidos: pues cuando
te veo, Lesbia, nada hay sobre mí
………….

mi lengua es ya tan torpe, tenue llama
quema mi cuerpo, un íntimo sonido
en mis oídos vibra, son mis ojos
…oscura noche

El ocio es, Catulo, tu tortura
en el ocio te exaltas y apasionas:
…el ocio, que ya reyes y ciudades
felices destruyó en tiempos antiguos.

[Carlos Pardo]

ASOMADO COMO ave a un hervidero
de nidos, no poeta lírico,
atado en corto a ideas sin semilla,
iluso de la nada,
posesivo tantálico,
arrendatario de miserias escolares,
flojo, con una grulla
parlante en las costillas,
con sueños concurridos
por timidez, hermético pudiendo ser ambiguo,
sin biceps ni razones de altura,
sin la proverbial paciencia de la mala suerte,
rastreador del justo medio
en los extremos de la acidia,
supersticioso de la sensación

y aunque en un ejercicio
de impersonalidad
he llegado a gustarme,
la sangre se demora en un laberinto
que ni siquiera es laberinto,

cada partícula
pide emanciparse.

Otra tarde [Francisco Ruiz Noguera]

                                    R. M.

Todo dispuesto ya para la hora
del oro y el violeta en la ventana,
de consumir la tarde, a sorbos lentos,
hasta apurar el poso de una copa
rebosante de luz al mediodía.

Y mientras —vista adentro— la mirada
se pierde en galerías interiores
contemplando imposibles paraísos
perdidos en la niebla de una tarde
que es negra y es radiante, como todas.